L'IMAGINAIRE ... LE RÊVE ...

- D'où viens-tu me demande la muse, et pourquoi portes-tu à tes pieds les sabots d'une chêvre?
- C'est que ma Dame je fais comme vous partie d'un même rêve...
- Pourtant mon corps à moi est le même qu'en vrai, lorsque je suis éveillée!
- Les dieux que vous côtoyez, sont-ils faits comme vous?
- comme toute muse, j'amuse les dieux qui m'ont faite à leur image
- Alors pourquoi m'ont-ils conçus si laid?
- L'amour est aveugle à qui aime vraiment.
- ce peut-il que velu et cornu, vous me trouveriez adorable?
- Certes, car même petit vous êtes de ces dieux amusants et protecteurs, dont la bienveillance est de ce qui manque à qui se sait pareil à l'apollon umbu de lui-même...

La muse qui s'amuse au gré d'un vent oscillant. J'aime l'amour et qu'importe
la laideur. L'âme est puissante, un guide où les sentiments chatouillent
l'incroyable. Suis-je si hideux pour me côtoyer, savourer ma chair limpide?

Muse, point laideronne, seulement sublime; l'adorable à respirer,
à s'abreuver à satiété.

André, épervier

Le rêve à ses raisons que la raison rendent béantes à accepter toute aberration, mais il suffit d'un rien pour briser la métaphore: Lucien ouvre les yeux juste à temps pour voir une biche décamper. Alors, relevant son buste, il s'assoit sur son doux lit de mousse, étire ses membres encore endormis et ouvre sa besace.

Le voilà émerveillé, contemplation, juste raison d'un sourire si merveilleux.
Il aurait aimé que cette biche s'approche pour contempler son innocence, la
beauté naturelle; ce constat si paisible et envoûtanté

Cette vision charme son coeur et son esprit. L'imagination fertile, s'envoler
dans un désir de liberté.
Chimère, aucunement! Une réalité subjective, un instant pour se complaire,
pour mieux s'abreuver encore d'un rêve, l'imaginaire incontestable.

André, épervier

Le nectar que boit le dieu Bacchus est réalité qui fait saigner la vigne en ses grains vendangés, alors comme pour revivre autant par l'entité que le songe d'été, voici que le poète se verse un plein verre de vin qu'il boit comme en Graal mythique, et que la chaleur veloutée lui fait présage à mieux encore que mirage inventé: le poète reconstruit la métaphore, il ferme les yeux son esprit fait marche dans le passé proche qu'il refuse enfui.

Le poète "métaphorise" à satiété les mots pour mieux se plonger
dans l'univers de sa plume. Il en garde un plaisir divin pourchassant
touts les diables non sereins pour mieux approfondir son style cher
à sa plume.
Il vampirise son encre pour s'élever à la hauteur permise dans une
coloration digne des mots évoqués. Le sublime adorable dans une
majesté où les fées lui accordent assistance dans une volupté
remarquable.

Il déploie son charme sans retenue car l'envolée est extrême, à la
mesure de son inspiration si fertile. Il voltige et l'Épervier en est
content et radieux. Ses ailes se déploient à travers les nuages chassant
des vents mesquins, arborant la beauté céleste, le bonheur totale.

André, épervier

Alors comme le fils de Dédale lorsqu'il s'échappa de Cnossos en fuyant Minos par les airs, le magicien des mots quitte la terre: alors son âme enivrée du nectar des dieux lui fait un songe si délirant qu'il peint dans sa pensée visionnaire un tableau triomphant où des muses subliment l'amour et son miel. Et le voici volant très haut dans le septième ciel, son corps vêtu de volupté se grise d'une arche aux couleurs irisées qui lui parle des anges éternels.

Je veux rêver pour entendre ces mélopées, ces douceurs qui m'enivrent
constamment. Je veux danser, m'égosiller car les muses aiment être
entourées de l'extase masculine.

Éros m'interpelle gentiment et j'en suis ébloui. La divinité a son mystère
céleste qui me plaît à ravir. l'Ego se complait en des fantaisies sensuelles
camouflant ses désirs agenouillant des perspectives incomparables.
Le voile se déploie en de grancieuses envolées. Le corps s'étire, les membres s'accentuent et le plaisir en est quintuplé.

André, épervier

Le poète se sent gagné par l'ivresse: il boit la lumière céleste! Il va voguant sur un bateau nuage qui l'emporte vers les Grâces. le voici aux portes de l'Olympe où l'appellent les filles de Jupiter et de Mnémosyne. Mais si la jeunesse de ces muses est immuable il en est tout autrement de la sienne: alors sa pensée versifie comme ces beaux troubadours qui enchante les belles réjouissantes aux festins des dieux.

Le poète est beauté, une volupté à travers les mots qui le désignent à sa juste valeur. La blancheur l'anime car il est vérité dans ses expressions les
plus ultimes, il chemine pour mieux approfondir le côté gracieux de sa plume, fidèle compagne de ses émotions si légitimes.

Le poète se renferme dans son îlot à l'épreuve des vents mensongers.
Il se protège tout en s'abreuvant de syllabes au grand plaisir de ses
envolées si spécifiques.

Le poète se garde bien de rugir . Il offre plutôt ses dessins où les mots
se rattachent dans un apaisement si incroyable. La félicité à l'état pur,
la douceur de comprendre et d'en être heureux.

André, épervier

Trompettes de la liberté: vous êtes mal embouchées! Alors je plaque mes mains sur mes tympans agressés si le son qui devrait voir vibrer l'artiste n'a que candeur frelatée... Et quand Clio croulera sous les pesants lauriers de l'histoire des despotes je jetterai pour la rendre légère: livre et instruments pour qu'un temps les poètes voit enfin leurs semblables s'embrasser devant tous les dieux et en tous lieux tandis des doigts guitaristes pincereront encore des cordes tendues sur un morceau de bois.

Il faut se battre sans sourciller pour vaincre sa peur qui nous entoure
habilement. Le poète a besoin de son encre rouge pour combattre
les usurpateurs des mots. Porter l'étendard de sa plume, vaincre
le point final, laisser la virgule, s'élever à travers le point d'exclamation,
devenir, non sous-entendu, la plume haute en voltige.
Chandelle victorieuse, harmonieuse dans l'attente d'un applaudissement,
se garnir de sagesse; être soi-même, ressentir la brise, la réalité ou plutôt
encore l'imaginaire si bien enveloppée.

André,épervier

Alors l"amant des mots trempera sa verve cogitée dans l'émoi déchiré de son moi encrier: il en extirpera des langages que l'on n'accorde qu'aux dieux et les offrira bien disposés sur un précieux vélin, pour la bonne nature, qui sachant la sienne fort belle, les fécondera pour lui sous un ciel harmonieux .

Le poète lacéra sa chemise, de dénuder pour mieux accomplir
la volupté des mots démodés. Il va crier sa désolation et recevra
un vent mesquin balayant ses inspirations et aspirations. Il de devra
de bafouer ce Dieu quelconque qui n'a aucun droit à détruire sa sensibilité.
De ses ailes, il s'enfuira pour battre l'insolence, cracher son indifférence,
s'entourer de plusieurs anges angéliques; assouplir sa haine, retrouver
une paix intérieure. Ouvrir le rideau noir de sa vie, regarder dehors et
enfin alléger sa rancoeur tout en ayant entre ses doigts une plume
magnifique dessinant des caractères sans creuser l'offense mais bien
s'envoler encore et encore dans la bienfaisance des mots.

André, épervier

Et puis l'espace d'un temps hors de lui fera lire la joueuse de lyre tandis qu' Euterpe couronnée de fleurs des champs enfouira l'ire du monde sous des piles de papier musique, et que les chants nouveaux du passé descendront de Cassiopée. Alors par delà les hauts bois le son des hautbois s'exprimera comme s'entend le charme des lettres cultivées qui s'effeuillent en feuillée par des belles lettrées assises à l'hombre des charmes fiers enracinés dans de verts jardins printaniers aux senteurs blanches du jasmin mouillé de rosée.